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Bruckend-Hymne

Bruckend, Bruckend öwer alles,
öwer alles lieb ek ow!
So was et all frugger ömmer,
on so es et ok noch now.
Wat es Kerkend, wat es Dickend,
wat es Meerend on dat all?
Bruckend es van all des Eende
enne wirklich einz'ge Fall!

Hier an't Bruckend läwe wej,
et sin now horst all düsend Joar.
Düsend Menze on noch mehr,
die hadden öhr klein Kötje dor.
En paar Pöckskes on en Küwke
on ok mäj noch enne Geit,
dat was alles, wat sej hadde.
Merr sej hadde ömmer Freud.

In Wardt wörd now ganz völl anders,
Kleffäld, Schlachtkamp sin all fort.
Merr dat Bruckend, dat blefft Bruckend,
kömmt dat Water noch so kort!
Bruckend es nit klein te kriege,
nit met Gold on nit met Gäld!
Denn wor solle wej dann bliewe -
Bruckend es för ons die Wält!

Bruckend es för ons doch alles,
wat dat Läwe gäwe kann.
On ken Menz wird vansoläwe
tusse met 'ne groote Mann.
Denn wat kann et Schönres gäwe
ass den Röök van fresse Mest?
Wat rükt bäter ass den Pistwegg,
wenn den Aal gefahre es?

Es dat Bruckend noch so klein
on sin et ok merr en paar Hüüs,
niemand kann ons hier wegkriege,
denn an't Bruckend sin wej tüss.
Alles wat man brukt för't Läwe,
hemme wej - on noch mehr Grei:
Ärple, Kappes, Prumme, Pääre
on innen Hoff 'ne Plack met Prei.

Wörd die Wält ok ömmer schlächter,
ganz völl Menze die sin fies,
doch bej ons es et genauso,
wie et es in't Paradies:
Krach on Ärger, Knies on Tratsche
es an't Bruckend bej ons nie.
Et es bej ons - kann man segge -
absolute Harmonie!

Soll et hier es ens passiere,
dat in Not den Nobersmann,
dann wörd hier nit lang gefackelt,
hälpe dün dann allemann.
Woren op de Wält die Menze,
wie wej an dat Bruckend sin,
dann was et - gej könnt et glöwe -
jeden Dag bloß Sonneschin.

Jo, et gefft an ganz völl Kante
in ons Wält ganz völl Gedrüss.
Doch dat kann man flott vergäte,
wenn man es an't Bruckend tüss.
Wat man ons ok well vertelle,
dat es ons so ganz egal.
Bruckend es en Mustereendche,
Bruckend - dat es ideal.

Bruckend - Pistley es dat eigest
wie Paris on dor die Sän.
Sön klein Flüsske wie de Pistley
hemme wej jo ganz alleen.
On die Welge, on die Päpple
on so manche Räckepost
feend man nit, wo man ok es -
in Süd, in Nord, in West off Ost.

On so soll et bej ons bliewe,
wie wej inne Scholl gehört:
"Suure Wääke, lustig fiere",
so den olle Goethe lehrt.
So was et all ömmer hier,
on so es et ok noch now.
Bruckend, Bruckend öwer alles,
öwer alles lieb ek ow!


 
 
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